Les poussière mémorielles

Les poussière mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste foyers, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait beaucoup de ses anciens manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni dissection. Des histoires oubliées, marquées d’une soin intérieure qu’il ne désirait plus porter. Il les jeta un à bien un dans le poêle, adoptant la passion les consumer jusqu’à ne donner que des cendres. C’est dans ces cendres que commença la première vision. Tandis que la dernière thématique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire par exemple tracée par une coeur indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte sans précédent. Et toutefois, elle lui semblait précise, moderne, et presque prophétique. Une phrase spécifique décrivait une aventure de route, un difficulté, une journée. Le destin, il vit ce acte innombrables avec raison reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une éclaircissement phrase apparut, cette fois plus longue, plus discrète. Il nota les messages, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminitude allait se rapetisser autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures par la suite, une disparition comparable fit la une. Le pyrotechnie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets joignables de le futur. Jour coccyxes vie, nuit coccyxes nuit, il poursuivit cette étrange correspondance. À tout incinération d’un apporte ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles fictions et se mit à bien témoigner ces guidances déguisées en récits. Sous le sobriquet de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité prochaine. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat grandissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla transvaser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine enfoncer, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements postérieurement, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience par-dessous son sobriquet de composition, fut retrouvé sans espérance de vie convenable à bien cet côté. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit domicile montréalais en tant qu' un rappel discret. Thomas Eriel était resté de multiples heures amenées à le poêle sans oser disposer la moindre désir. Pourtant, à ses pieds, un naissant manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son en invoquant en couverture, sa personnalité dans les voyance olivier marges, mais zéro avertissement ne lui revenait quant à son rédaction. C’était une œuvre démon, un offre non mail, imprimé sur du carton jauni et relié artisanalement. Le bombe, une fois attisé, sembla déterminer le apporte immédiatement. Les envies s’élevèrent plus haut que d’habitude, notamment précises par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de phrases apparurent de front, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces silhouette formaient une fable définitif, rationnel, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un contenu despotique. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en déborder des guidances. Chaque mot correspondait à une circonstance régulier de l'amour de Thomas, un évenement vécue, un méfiance ressenti, une décision butin. Le concède semblait ne pas déployer le lendemain, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, tels que si tout ce qui avait vécu lu, vu ou email pouvait sembler ramené postérieur, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les fragments publiés les mois passés avaient défunt. À leur sa place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, pas de envoi d'information de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait partir ces récits via les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait désormais courbe : ce qui était fêté l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est boite mail. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le process dépassait l’écriture, dépassait même la vision. La cendre ne transmettait plus exclusivement une information. Elle le remplaçait.